(santosynth)

la città burbera e chiassosa, i català buffi e terroni.
I tramonti come sommosse aeree, il buongiorno della boqueria tra le voci gracchie dei macellai ( per tradizione i macellai sono solo di sesso femminile).
Non un parco decente dove portare il perro se si eccettua il Montjuic (che tuttavia subisce tassativamente le leggi spagnole sui molossi: museruola, collare corto e naturalmente sacchettini merda e dio mio pure tutta la documentazione e assicurazione canina).
Niente male per una città lurida ma costantemente monitorata da una nettezza urbana infaticabile (la bcneta) che ha un reparto intero dedicato alla raccolta degli animali morti.
Il sole come la pioggia arrivano a scatti improvvisi e gli arcobaleni numerosi come i turisti.
Mi piace perdermi tra calle e i carrer, tanto ormai il gotico l'ho memorizzato, riesco a rientrare a casa ogni volta da direzioni differenti e da vicoli fino ad allora invisibili.
I magrebini ti chiedono l'ora, se rispondi in una lingua che non riconoscono provano a scipparti, se sei spagnolo non ti toccano, complice il perro (hanno un orrore tutto religioso dei cani) non sono ancora stato scippato ma derubato si.
Le case anche i cessi travestiti da case, costano una fortuna, ancora cerchiamo e per ora godiamo della vista dal terrazzo faraonico sulla boqueria.
Sotto casa c'è RA, un posto dove si mangia e chiacchiera, molto affollato, provo ogni giorno a fotografarne la vista dall'alto, e ogni giorno si popola di differenti avventori, ma la foto non viene bene mai.
Leslie è turca e ha un cd di arvo part, Fila è magrebino e vuole vendermi la sua bici, Paola è italiana e le è garbato il mio regalo di compleanno.
la legge sul fumo è arrivata pure qui, ma molto democraticamente ha lasciato ai gestori dei locali la scelta di tramutare il proprio esercizio in para humadores o non , così da gennaio in alcuni locali si fuma e altri no, il cartello è affisso ben chiaro sulla porta e nessuno si fa male - data la spropositata quantità di locali.
Cene pantagrueliche, fiumi di vino e i torroni spagnoli seduttivi più dell'oppio, voci che parlano dieci lingue in contemporanea, tutti a raccontarsi le proprie origini come viene naturale quando si è immigrati.
La gioia, la sento, come sento il giovane indiano ripetere a mantra algo mas? E di andarmene di qui non se ne parla proprio.

This entry was posted on Monday, January 09, 2006 at 1/09/2006 06:19:00 PM. You can skip to the end and leave a response.